Tener la piel de la conquista y los ojos ajenos. 
Tener las huellas de esos dedos, que ahogados de deber se entintaron en mi espalda, a cambio de una imagen, mampostería pintada de blanco. 
El dorso teñido de silencio descansa junto al símbolo de la piel invadida y blanca, detenida en un poder pálido y sutil, que rumia, jadea aún en las vidas de muchos de nosotros, asnos del dominio, que ingratos cargamos con el nombre de tiempos bandidos, intrusos, extraños, tiempos que no dejaremos volver si usurpamos nuestra piel con la voz de esta tierra, con la vida viva de hoy, mestiza de mundos de ayer.

Las olas no dan tregua al mar cuando amanece el olvido de los días que son frágiles caricias de agua y sobrevuelan la intemperie de tus dedos muertos de inventar palabras como copos sueltos sin su familia de nieve que se amarra al viento que posee todo amor al saber que existe un tiempo sin fronteras que amarillas corren las banderas de los años que no vienen solos y que vuelven como olas sin perdón al incierto pasado de tu piel que espera inerte una respuesta de los bosques blandos que mienten como espejismos de las horas de fuego marchito en el ensueño de poetas con poemas sin puntuación al abrigo del engaño manifiesto de imagenes con vanas luces que nos nombran como peces en preciosas alcantarillas de inmensidad

El futuro no tiene piel
Y en esa inocencia: tu mundo se reduce al suyo y el suyo no deja de redundar en sí.
Allí: la crueldad, la negrura de la luz que proyecta su sombra a la nada.
Ella: esfumándose detenida, se asegura en el vacío
Tu alma: estruendo absurdo y fugitivo como el tiempo
Lo absurdo: puede prescindirse de cualquier imponderable
El principio: jamás perdura
El final: es la lengua negra de todo amor

Jazmín

Dejar el nombre quieto
con la cara lavada
escribir palabras mugrientas,
rotas, agrietadas por el tiempo que les escupe
tan usadas que da asco nombrarlas
dejarlas quietas
como a los nombres
repletos de pajaritos
tan móviles
tan imbéciles,
insulsos
dejarlos quietos
sin nombre
sobornados en la gracia del misterio,
de la magia , o del tiempo
que son la misma cosa
que te enfrenta a otro invento
tan verdadero
tan estúpido
y tan efímero
como las bailarinas sin rosas
que huyen
breves,
diluidas, corruptas
y al final

se destruyen

Jazmín
(luego de una regresión corpo-filogenética al siglo XVIII)

que las cosas sin sol
son ideas sin dios
son falsos manjares
expulsados rincones del alma

las hojas de la historia que alegra la alegría de alegrarnos en los brazos de la alegoría alegre de amar alegremente alegran los cantos de un alegre pájaro que desata la alegría del tambor de gozo dulce que alza alegremente la delicia de mirar con agrado el deseo jubiloso de tenerte en alegría cada sol
(leer sin respirar)

Y, entre tanto,
yo que soy sólo un manojo de jazmines 
bailo en tu nombre de ojos suaves
con tus manos que en mis hombros
son bálsamo de nube
Y mi contento
Que no es más que un puñado de zambas
Abraza la risa que nace cada día al verte
Y nos encuentra creando las hojas

las hojas de la historia que alegra la alegría de alegrarnos en los brazos de la alegoría alegre de amar alegremente alegran los cantos de un alegre pájaro que desata la alegría del tambor de gozo dulce que alza alegremente la delicia de mirar con agrado el deseo jubiloso de tenerte en alegría cada sol

Se habla de una crisis de sentido. Hace años. Hace años que se habla de la pérdida de legitimidad de instituciones, de las profesiones en sí mismas. Hace años que el costado más progre de las universidades, fomenta desde el mismo lugar la creación de nuevos significados, proponen “otros métodos” “otras alternativas”, citando los mismos autores, las mismas obras, la misma película. ¿Otras alternativas? Hace años que lo alternativo es parte sustancial de lo instituido (que hace ya años también languideció). Encima se habla de adolescencias prolongadas, ¿por qué querría uno dejar de adolecer cuando la propuesta adulta es faltar al propio deseo? dejar de ser, dejar de buscar la esencia porque “hay que...”, porque “¿qué vas a hacer de tu futuro?”(¿y qué voy a hacer de mi presente? ¿Inventarme un interés para tener un futuro conveniente y poder pagarme el arreglo de los dientes?). ¿Qué haré?, la propuesta es trabajar para sobrevivir (y si caíste en la favorecida clase media y querés vivir, podés buscarte una profesión que te quede cómoda y sea rentable, para sostener el buen vivir que te vendieron.). Nuestra cultura nos propone las universidades, y las universidades -“copadas”- te incitan a que seas un agente de cambio ya que “todo está en crisis” y “hay que hacer algo”, pero nadie sabe ni cómo ni dónde ni cuándo. Mientras tanto podés sumarte a la ola de los vendedores de verdades más o menos novedosas.
Nos hablan de nuevas propuestas, es que “ustedes los jóvenes” pueden modificar las cosas. ¿Qué cosas? Yo no veo el objeto de construirle nuevas puertas a fórmulas que ya están muertas (y hace rato). Para colmo, se justifican los que ya entendieron cómo es la cuestión, porque no se animan a ver que ya no existe lo que creyeron que iba a ser “el cambio desde adentro”. Me pregunto ¿desde adentro de dónde si ya no hay nada? ¿Y si no hay futuro? ¿Y si el futuro es más simple que toda lo que esta alharaca de intelectuales suponen?. En las instituciones modernas no está el germen de ningún porvenir, desconozco en el oráculo de qué compendio antiguo sacaron la predicción de que una vez que entendiésemos que el progreso no existe, deberíamos insistir con cooonstruir, deeeconstruir y reeeeconstruir lo dado. Ya está. Ya fue. Hay que hacer algo nuevo. Alternativo a nada. Nuevo sin más. Sin tanta cháchara y con más amor. ¿Qué esperamos? ¿Qué deseamos? (pensémoslo más allá de la imagen que supusieron otros de otros de otros de otros, que nos haría feliz. ¿felíz? ¿eh?). Y si mi deseo es levantarme a regar flores amarillas y amar hasta morir, ¿qué hago aquí entre edificios húmedos escuchando todos los días “licenciados en psicología”?.
Que se yo, no imagino a la teta de qué poder nos habremos prendido para no poder despegar de esta ilusión que ya cesó. ¿El mañana? el mañana es el arte de hoy.

Seremos aserrín,
residuos de nostalgia
Fusionados a una vida ausente,
peregrina.
Símbolo en cenizas de un invento,
Ficciones de dios fantaseando una soledad vestida.

Seremos supuestos inciertos,
sonrisas de viento ,
hipotéticos cuerpos esperando una respuesta,
a priori inadmisible,
figurada.

Y en el festín simulado,
un vacío indeleble,
legítimo,
supuesto a regresar a la permanencia
de flores sin tez y de nada absoluta.

Sin embargo, al final, en el horizonte fugaz
que alcanzan nuestros ojos breves,
el presunto heredero de Dios, sin explicaciones,
sostiene nuestra levedad
con la única mano creada para no perecer
e invita a luchar por la existencia fugitiva,
enseñando que el amor
es lo único que alguna vez seremos

cuerpo sutil
aire de gracia
la tierra me ansía
en calma santa

Es la unión esencial,
con su donaire
su brío gentil,
que envuelve y
se viste en grevilleas de pasado
o de después
idénticas al sol
a la luna astuta
a la noche dormida,
meditabunda,
sagaz

Así late la piel en el encuentro con su piel
sin afán
sin desdén
solo piel
oyéndose

A veces tus ojos
A veces de fuego
A veces tan rojos

A veces las manos
A veces tan tibias
A veces gusanos

A veces las voces
A veces de viento
Y a veces feroces

De nuevo es el fuego
De nuevo que quema
De nuevo sin ego

De pronto es la luna
De pronto tan blanca
De pronto sin runa

De vida te elijo
De vida las fotos
De vida los hijos

De viaje tan pronto
De viaje de nuevo
De viaje te quiero