Estas son tus cartas de amor y así me dijiste vos que te quiera

Te dije: las cosas nunca son/ siempre están siendo. /Y siempre siendo necesitaría morirte /Y vos necesitarías que yo te muera/ Morirte a gritos para poder pensar qué le ocurrió a lo que pensábamos que eran ellos que no éramos nosotros/Quizás les pasó una cascada o algo fatal/ Quizás es lo trágico/ seguro es que sí/ porque lo trágico, si genuino, fue o será/ como todo lo trágico/ como todo lo explosivo/ como todo lo terriblemente profundo./ Nada nunca es tan fatídico cuando uno es eso mismo.
 Más funesta es la ceniza de lo que podría haber pasado o ser victima del patetismo expectante de la lágrima, definitivamente./ Por eso nunca importa si es infortunio o si son las casualidades vagabundas/ son los mismos sismos postergándose/ por eso todo se esfuma/ por eso me olvido de mi y te muero/ por eso me abandonaré flotante a que así sea./ sabés./Flotante/flotantes entre nadas entregadas/ yendo al encuentro de lo que va a ser/  volviéndote a escribir cuando haya implosionado por infinitésima vez./

/y ya hayamos muerto/.

Asumo que no es un simple maniqueísmo tranquilizador

  Es como el placer después de un estornudo, profundo imperceptible con un pasado desesperado y un presente intransitable. O como la verdad que no cesa de morir entre tus manos sin tocarte pero besando tu piel que la ansía sin poder hablarle. O como la idea de lo definitivo, tu siempre evanescente y errática vedette.

  En si no me preocupa tanto el como, seguro llegaremos a destino,  la virtualidad hizo palomas a las cartas que solas saben a donde tiene que llegar- y llegan-. Lo que me intriga en realidad son las palabras y su exilio prisionero de palabras, desde qué  complicidad serán los eufemismos tus aliados y el silencio tu leviatán. Que será lo tan urgente que prostituye tuyo  tu día  y qué esperas cuando esperas puros eventos puros, si igual sólo atrapas lo posible y que no te vaya a distraer una ternura.

  Este mundo nos pide perderlo para convertirnos en él. Justo eso no entiendo: se es o no se es. No se está vivo y muerto, aunque la poesía de los días te excuse… se respira o no. Y aunque cierres tus labios siempre hay algo que respirará mas allá de tu nombre. Desde qué inseguridad esto no alcanza para convencerte no lo sé, pero no lo intentes, nunca  comas los ojos de tu deseo ansiado de pertenecerme liviana y pesada, vacía y llena, tarde y temprano. Es una forma de partir de un lugar que ya no existe. Y ese es el problema de jugar a estar vivos y muertos en un mismo aquì. 

Jazmìn 

Rómpete

Tanto misterio en el cuarto de las mariposas

Tantas ellas, mariposas

Tantos nimbos y equinoccios de mí

Tantos éxitos

Tantos tácitos

Siempre tácitos

 ¿Y si lo real fueran las pompas de jabón?

El tiempo me abandona dormida en esta infancia de rosas,

y a fin de cuentas uno construye hasta el olvido y el amor..

¿Qué haré aquí con la llave de mis miserias sin reconocer de qué prisión se trata?

Quizás esté viviendo horas extra,

o tal vez ésta sea mi manera de estallar en mil pedazos,

pulverizarme sin perder la pulsación

y flotar

hacia el cenit

en otra pompa de jabón

Jazmín