La crudeza del humor del tiempo, mira una mariposa sobre la placa. Su rodeo sin espejos, sus colores exquisitos. Observa sin piedad todos los cuerpos disecados tras los vidrios, acaricia deseoso sus aniquiladas alas rosando suelos muertos, ahora inexplorables. Los rotula en telgopor con la insignia de su sexo y se sienta a reír en el estante de los nuevos.

De repente: un susurro lo ha vejado.

La araña punzada por su pulso crujiente aún respira,  siente celebrar su fe de sentirse tan poco. Y cuando nada se sospecha, rojos paquidermos la acechan y una bomba zarca explota mostrando las generaciones de toda su estirpe. Inmensas, mustias, peludas arañas  recorren el cuerpo del tiempo y le tatúan los oídos…

baila en el refugio de las bestias troqueladas

que alucinar siempre será la  única salida