La identidad,
con retazos de los otros, 
cose en el camino 
las historias en el cuerpo 
y en los cuerpos 
que se hablan
y se nombran
y se besan.
puede ser un río recto
o un pasaje con abrojos
recorrerse en una mezcla
de los otros
de los solos,
ya no ser un pozo propio.
Si hay en ella algo invisible
un origen sin un nombre
hay un cuerpo que se pierde
es mi piel la que se ahoga
con tu voz que no se muere
y les grita a los olvidos
cuánto duele desaparecer .